陈夏在巷口修表铺第7次看见那个穿藏青风衣的男人时，雨正把青石板淋得发亮。
男人站在柜台前，指尖捏着枚断了链的银表，表壳上刻着半朵玉兰，像被人硬生生从中间掰开。
“民国三十年的劳力士，表芯卡了。”
陈夏抬头，看见男人领口别着枚铜制书签，上面刻着个“砚”字。
她指尖划过自己腕间的银链——那是外婆留的，链尾坠着半块玉，正好能和男人表壳上的玉兰拼出完整一朵。
男人叫陆砚，是来整理祖辈旧宅的。
“这表是我太爷爷的，”他把表推到灯光下，雨丝顺着屋檐滴在玻璃柜面上，“1941年他离开这条巷后，就再也没回来过。”
陈夏忽然想起外婆临终前的话：“等你遇见戴半朵玉兰表的人，把玉坠给他。”
她从抽屉里翻出锦盒，打开的瞬间，玉坠与银表在灯光下相吸，发出细碎的嗡鸣。
第二日雨停时，两人踩着潮湿的青石板去旧宅。
木门推开的刹那，积灰的窗棂漏进阳光，落在墙角的旧藤椅上。
陆砚在书架后发现个铁盒，里面装着泛黄的信纸，最上面一页写着：“阿夏，等我回来，就用玉兰表当信物，带你去看钱塘江潮。”
“阿夏是我外婆的名字。”
陈夏的指尖抚过信纸边缘，纸上还留着淡淡的茉莉香，“她等了一辈子，到最后都没等到潮来。”
陆砚忽然从风衣口袋里掏出张照片，照片上的年轻男人穿着西装，身边站着扎双马尾的姑娘，两人身后的巷口挂着盏红灯笼，和现在陈夏铺子里的那盏一模一样。
“这是太爷爷唯一的照片，”他声音轻得像风，“背面写着‘1941年秋，于青果巷’。”
暮色漫进旧宅时，陈夏把玉坠系在银表链上。
完整的玉兰在夕阳下泛着柔光，陆砚忽然牵起她的手，走向巷口那盏刚亮起的红灯笼。
“明天去钱塘江吧，”他说，“替他们看看，等了八十年的潮。”
红灯笼的光映在两人身上，青石板上的影子慢慢叠在一起，像信纸上未完的句子，终于有了温暖的结尾。
晨光漫进青果巷时，陈夏正把外婆的旧行李箱摊在修表铺的柜台上。
箱子是深棕色的牛皮材质，边角处磨出了浅褐色的毛边，拉开拉链的瞬间，一股混着樟脑丸与旧布料的气息漫出来，像裹着八十年前的风。
“这里面藏着半张船票。”
陈夏指尖划过箱底的暗格，指甲抠开木质夹层时，露出张泛黄的纸片。
票面上“钱塘江号”的字迹己经模糊，唯有日期栏里“1941.10.15”的数字，在晨光里格外清晰——正是外婆常说的“该去看潮的日子”。
陆砚凑过来时，领口的铜书签轻轻晃了晃，正好落在船票边缘。
他忽然想起整理旧宅时，在铁盒最底层发现的那半张纸片，忙从风衣内袋里掏出来。
两张半片船票拼在一起的瞬间，“杭州南星桥码头”的字样完整浮现，连油墨晕染的痕迹都严丝合缝。
“太爷爷的日记里写过，”陆砚指尖点在船票的褶皱处，“1941年秋，他本想带阿夏坐‘钱塘江号’去盐官镇，可出发前三天接到紧急调令，连告别都没来得及说。”
他顿了顿，声音轻了些，“日记最后一页画着盏红灯笼，旁边写着‘等潮信来，就回家’。”
陈夏忽然抓起柜台上的帆布包，把船票、玉坠银表一股脑塞进去。
“现在就走。”
她拉着陆砚的手腕往巷口走，阳光把两人的影子拉得很长，落在青石板的水洼里，“今天是农历八月十八，正好是钱塘江大潮最盛的时候。”
高铁上，陈夏把外婆的旧围巾铺在膝头。
米白色的毛线己经泛灰，却还带着淡淡的茉莉香。
陆砚从背包里拿出本泛黄的画册，翻开的页面上画着盐官镇的观潮台，旁边用铅笔写着小字：“阿夏说，潮来的时候像万马奔腾，要牵着我的手才敢看。”
暮色降临时，两人终于站在观潮台的栏杆旁。
江风裹着湿意吹过来，陈夏把玉坠银表举到眼前，完整的玉兰在夕阳下泛着柔光。
忽然，人群里响起一阵惊呼，远处的江面涌起一道白线，正顺着水流朝观潮台奔来。
“来了！”
陆砚伸手牵住陈夏的手，指尖传来的温度与银表的微凉交织在一起。
潮水越来越近，轰鸣声震得地面轻轻发颤，像无数马蹄踏过江面。
陈夏忽然想起外婆晚年常坐在巷口的藤椅上，望着远方说：“等潮信来，他就回来了。”
潮头掠过观潮台的瞬间，陆砚从口袋里掏出那盏迷你红灯笼——是他昨晚照着旧宅照片做的，轻轻点亮时，暖黄的光落在两人交握的手上。
江风把灯笼的光影吹得晃了晃，像八十年前那个没说出口的告别，终于在潮声里，有了温柔的回应。
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