“坤仔…坤仔！”
我的声音在无边的黑暗里徒劳地冲撞，旋即被浓稠的墨色吞噬。
怀里的儿子像受惊的小兽，拼命往我怀里拱，带着哭腔的“妈妈”和急促的呼吸烫着我的皮肤，每一次抽噎都敲打在我绷紧的心弦上。
断电了。
不是城市偶尔闹脾气的短暂闪烁，而是彻底的、吞噬一切的沉没。
窗外的霓虹灯、楼宇的轮廓、甚至对面24小时便利店那模糊晃动的暖光人影，全被一只无形的、饱蘸墨汁的巨笔狠狠抹去。
习惯了被无尽光亮宠溺的视网膜，此刻只剩下令人窒息的虚无。
十几年了，在这座永不眠息的城市里，我第一次尝到纯粹黑暗的滋味——冰冷、慌乱，带着原始的、令人腿软的恐惧，如同湿滑的藤蔓，顺着脚踝蜿蜒而上，紧紧缠缚住心脏。
“啧，看看你，这么大人了，倒把孩子先吓着了。”
坤仔的声音带着一丝不易察觉的疲惫，却像块温热的石头投入冰水，瞬间荡开一圈微小的涟漪，带来一丝奇异的安定感。
紧接着，一抹暖黄，小心翼翼地、带着某种古老而笨拙的韵律，在浓墨般的黑暗中怯生生地漾了开来。
是他摸索着点燃了应急箱底层的白蜡烛。
烛光微弱地摇曳着，将他高大健壮的身影夸张地投在惨白的墙壁上，拉长、晃动、变形，如同一幅沉默而巨大的守护图腾。
他举着那簇颤巍巍的光源，小心翼翼地朝我们娘俩走来，皮鞋踩在地板上的声音在死寂中被无限放大。
就在那一瞬。
昏黄摇曳的光晕，高大如山的身形，同样深不见底、仿佛要凝固时间的夜，眼前的景象猛地碎裂、扭曲、重组！
烛火跳跃的轨迹，在我恍惚的视线中诡异地拉长、变形，幻化成另一簇更微弱、更跳跃、带着独特刺鼻煤油气息的光源。
坤仔那被烛光勾勒出的轮廓，竟与记忆深处那个同样高大、同样在黑暗中擎着光的身影严丝合缝地重叠起来——爷爷！
是爷爷！
记忆的闸门被这股汹涌的潮水轰然撞开，裹挟着陈旧的尘埃与深入骨髓的寒意，瞬间将我淹没，拖拽回那个被无边无际的、粘稠如胶的夜色永久包裹的童年老屋。
那时，黑暗不是猝不及防的入侵者，而是每日准时降临的围帐。
唯一的亮光是堂屋中央那张瘸腿八仙桌上，那盏老旧的、玻璃罩子熏得乌黑的煤油灯。
豆大的火苗在罩子里不安分地跳跃、扑腾，将爷爷布满岁月沟壑的脸颊映得明暗不定，像一幅活动的版画。
他那杆磨得油亮的铜嘴旱烟袋，在昏暗中明明灭灭，腾起袅袅青烟，带着辛辣而温暖的草木香气，在低矮的房梁下盘旋、纠缠。
屋外，是死寂的、连秋虫都噤若寒蝉、仿佛被冻住的旷野；屋内，是灯芯燃烧时细微的噼啪声，以及爷爷低沉沙哑、带着独特韵律的嗓音，正一点点编织出另一个光怪陆离、令人心尖发颤的世界。
我总是像只寻求庇护的小老鼠，蜷在他脚边冰凉的小板凳上，仰着脸，贪恋地汲取那圈昏黄灯光的暖意，更贪恋那些仿佛从爷爷吞吐的烟圈里、从那片昏暗中滋生飘散出来的奇闻异事。
那是我抵御无边黑暗的、唯一的、脆弱的盾牌。
“小妮儿……” 记忆中爷爷的声音，带着烟熏火燎的粗粝味道，清晰得如同就在耳畔响起，穿透了十数年的光阴，与眼前坤仔举着蜡烛的画面诡异地重叠，“别怕黑，黑里藏着故事哩。
来，坐近点，今儿个爷爷给你讲个真事儿——《棺木成精》。”
爷爷的声音压得更低，带着一种神秘而凝重的意味，仿佛怕惊扰了屋外潜伏的什么。
煤油灯的火苗猛地一窜，映得他瞳孔深处似乎有幽光闪烁。
