二零零三年的深圳，像个巨大的蒸笼。
太阳明晃晃挂在天上，把柏油马路晒出一层浮油，踩上去黏鞋底。
空气又湿又重，吸进肺里带着股咸腥味，混着汽车尾气的呛人劲儿，堵得人心口发慌。
我缩在福田那边一个桥洞底下，后背紧贴着冰凉的水泥墙。
这桥洞拱顶高，深，往里走光线就暗了，像个张开嘴的怪兽。
味儿不好闻，尿臊气、不知道啥东西馊了的酸味，还有一股子抹不掉的霉味儿，混在一起，首往鼻子里钻。
我来三天了。
身上那件从老家穿出来的蓝布衫，早被汗水溻得硬邦邦，前胸后背结着一圈圈白碱。
脚上的解放鞋开了胶，大拇哥差点要探出头来见世面。
兜里就剩一张揉得不成样子的五块钱，还有一张写着我那远房表叔厂址的纸条。
头一天我还按着地址去找过，在那片工业区转悠到天黑，问了好几个人，都说没听过那个厂名。
最后一个看门的老头用看傻子的眼神瞥我：“早搬走喽，去年的事！”
希望像被针扎破的气球，噗一声，瘪了。
桥洞成了我唯一的落脚处。
捡了几块硬纸壳垫在身下，一个破化肥袋子塞在头底下当枕头，这就是全部家当。
饿。
这感觉像有只无形的手攥住了我的胃，不停揉捏，拧着劲儿地疼。
不是那种尖锐的疼，是种钝刀子割肉的磨人，烧心燎肺，空得让人发慌。
三天，就吃了两个馒头。
第一个馒头挺大，我小心掰成两半，撑了两天。
第二个小点，我愣是掰成了三份，最后那点昨天下午就吞下去了。
现在嗓子眼干得冒烟，看见旁边积水洼里那点泛着油光的脏水，喉咙都不自觉地滚动。
桥洞外面，车流声、人声，嗡嗡地传进来，隔着一层灰蒙蒙的空气，显得那么不真实。
那些穿着整齐的人，步履匆匆，没人会朝这阴暗的桥洞里多看一眼。
深圳很大，很热闹，但这一切都跟我没关系。
我只觉得冷，明明外面热浪滚滚，我却忍不住打了个哆嗦，把身子蜷得更紧些，脸埋进膝盖里。
土坯房漏风的样子，娘在灶台前忙碌的背影，还有她送我时偷偷抹眼泪……不能想。
越想，那股饿劲儿就越凶，带着点说不出的酸楚首往眼眶里顶。
脚步声。
很沉，不紧不慢，由远及近，最后停在了桥洞口，挡住了外面大部分光线。
我抬起头，逆着光，只看到一个高大壮实的身影轮廓。
“喂，小子。”
声音有点沙，带着点漫不经心的懒洋洋。
等人影走近几步，适应了桥洞里的昏暗，我才看清。
是个三十多岁的男人，寸头，方脸盘，眉毛粗得像毛刷。
穿着件花哨的短袖衬衫，领口敞着，露出小半截黄澄澄的链子。
他嘴里叼着根牙签，上下打量我，那眼神不像是在看人，倒像是在估量一件牲口。
“哪儿来的？”
他问，牙签在嘴角动了动。
我喉咙干得发不出完整声音，咽了口根本不存在的唾沫，才哑着嗓子挤出两个字：“……江西。”
“来找活儿？”
我点点头，没力气多说。
他嗤笑一声，用脚尖拨拉了一下我那个破化肥袋子。
“就这点家当？”
我没吭声，只是看着他。
他眼睛不大，但看人的时候有种劲儿，像能把人钉在地上。
他盯着我，看了足足有半分钟，那根牙签在他嘴里换了个边。
然后，他像是失去了耐心，或者说，做出了决定。
“跟着我混，一天三顿饱饭。”
他吐掉牙签，话说得随意，好像只是在谈论今天天气不错。
一天三顿饱饭。
就这六个字，像烧红的烙铁，烫得我心脏猛地一缩。
几乎没有任何犹豫，我用手撑着地，腿有点软，晃了一下才站稳，弯腰拎起那个轻飘飘的化肥袋子。
“我叫阿勇。”
我的声音还是哑，但带着点豁出去的坚决。
他似乎对我的反应很满意，粗犷的脸上扯出一个算不上是笑容的弧度。
“行，”他转过身，往外走，“以后叫龙哥。”
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